"a trituração
muito
muito pouco
muito gordo
muito magro
ou ninguém.
gargalhadas ou
lágrimas
odiadores
amantes
estranhos com rostos como
as costas de
percevejos
exércitos correndo por
ruas de sangue
acenando garrafas
baionetando e fodendo
virgens.
ou um cara velho num quarto barato
com uma fotografia da M. Monroe.
há uma solidão tão grande nesse mundo
que você pode vê-la no movimento lento dos
braços de um relógio.
pessoas tão cansadas
mutiladas
ou pelo amor ou por nenhum amor.
as pessoas não são boas umas às outras
num todo.
os ricos não são bons para os ricos
os pobres não são bons para os pobres.
temos medo.
nossos sistema educacional nos diz
que podemos todos ser
vencedores rabudos.
não nos disseram sobre
as sarjetas
ou os suicídios.
ou o terror de uma pessoa
doendo em um lugar
sozinha
intocada
infalada
regando uma planta.
as pessoas não são boas umas às outras.
as pessoas não são boas umas às outras.
as pessoas não são boas umas às outras.
acho que nunca serão.
não as peça para ser.
mas às vezes eu penso sobre
isso.
as contas balançarão
as nuvens enuviarão
e o assassino decapitará a criança
como se mordesse uma casquinha de sorvete.
muito
muito pouco
muito gordo
muito magro
ou ninguém
mais odiadores do que amantes.
as pessoas não são boas umas às outras.
talvez se elas fossem
nossas mortes não seriam tão tristes.
enquanto isso eu olho para as jovenzinhas
impedirem
flor da possibilidade.
tem que haver um jeito.
certamente há um jeito que ainda não
pensamos.
quem botou esse cérebro dentro de mim?
ele chora
ele reclama
ele diz que há uma chance.
ele não diz não. " (Bukowski)
odiadores
amantes
estranhos com rostos como
as costas de
percevejos
exércitos correndo por
ruas de sangue
acenando garrafas
baionetando e fodendo
virgens.
ou um cara velho num quarto barato
com uma fotografia da M. Monroe.
há uma solidão tão grande nesse mundo
que você pode vê-la no movimento lento dos
braços de um relógio.
pessoas tão cansadas
mutiladas
ou pelo amor ou por nenhum amor.
as pessoas não são boas umas às outras
num todo.
os ricos não são bons para os ricos
os pobres não são bons para os pobres.
temos medo.
nossos sistema educacional nos diz
que podemos todos ser
vencedores rabudos.
não nos disseram sobre
as sarjetas
ou os suicídios.
ou o terror de uma pessoa
doendo em um lugar
sozinha
intocada
infalada
regando uma planta.
as pessoas não são boas umas às outras.
as pessoas não são boas umas às outras.
as pessoas não são boas umas às outras.
acho que nunca serão.
não as peça para ser.
mas às vezes eu penso sobre
isso.
as contas balançarão
as nuvens enuviarão
e o assassino decapitará a criança
como se mordesse uma casquinha de sorvete.
muito
muito pouco
muito gordo
muito magro
ou ninguém
mais odiadores do que amantes.
as pessoas não são boas umas às outras.
talvez se elas fossem
nossas mortes não seriam tão tristes.
enquanto isso eu olho para as jovenzinhas
impedirem
flor da possibilidade.
tem que haver um jeito.
certamente há um jeito que ainda não
pensamos.
quem botou esse cérebro dentro de mim?
ele chora
ele reclama
ele diz que há uma chance.
ele não diz não. " (Bukowski)
